Ella es la maga vaga, una capitana de segunda, sin escrúpulos pero con labios.
Ya no le gusta que le vendan humo, se cansó de que le meen la tapia.
Escribe su propio horóscopo, mastica tabaco y lo escupe junto a lo que escribe;
se hartó de que el agua corra bajo el puente, y que sólo la vea correr.
Ya le perdió la forma humana a la plastilina que jodía entre las manos,
(todavía escupe vicio y signos).
Desde ahora juega a ser viva, audaz, y a saberlas todas.
Ya nada la conmueve por afuera, nada la abruma, y tiene alma de iceberg.
Te quiere más cuando te mueve de los piolines y bailás por tres pesos.
Mete todo en una bolsa, y se va. Ya está fría, limpia y guardada.
No pide más.
